tag:blogger.com,1999:blog-118496112024-03-07T01:08:30.037-03:00Been there...done thatDesde aca me quejo contra todo y contra todos, sentite amenazado :PGoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.comBlogger108125tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-17753101573414683282010-09-06T15:07:00.001-03:002010-09-06T15:08:12.441-03:00En estos dias...<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/8SGVJFGEoU4?fs=1&hl=en_US&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/8SGVJFGEoU4?fs=1&hl=en_US&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br />En estos días,<br />todo el viento del mundo sopla en tu dirección.<br />La osa mayor corrige la punta de su cola<br />y te corona<br />con la estrella que guía,<br />la mía.<br /><br />Los mares se han torcido<br />con no poco dolor hacia tus costas.<br />La lluvia dibuja en tu cabeza<br />la sed de millones de árboles.<br />Las flores te maldicen muriendo,<br />celosas.<br /><br /><span style="font-weight:bold;">En estos días<br />no sale el sol,<br />sino tu rostro.<br />Y en el silencio,<br />sordo del tiempo,<br />gritan tus ojos.</span><br /><br />¡Ay! de estos días terribles,<br />¡ay! de lo indescriptible.<br /><br />En estos días<br />no hay absolución posible para el hombre,<br />para el feroz, la fiera<br />que ruge y canta ciega:<br />ese animal remoto<br />que devora y devora<br />primaveras.<br /><br /><span style="font-weight:bold;">En estos días<br />no sale el sol,<br />sino tu rostro.<br />Y en el silencio,<br />sordo del tiempo,<br />gritan tus ojos.</span><br /><br />¡Ay! de estos días terribles,<br />¡ay! del nombre que lleven,<br />¡ay! de cuanto se marche,<br />¡ay! de cuanto se quede.<br /><br />¡Ay! de todas las cosas<br />que hinchan este segundo.<br />¡Ay! de estos días terribles,<br />asesinos del mundo.GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-49236105573344818092010-06-25T01:42:00.003-03:002010-06-25T01:47:58.151-03:00CPU<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizj-lJ3oSnGptcBBmA12RVb8ggsT_BoHBUPuLXrQKPg3V0f6X3GmSArrCz1JnqD_sPMS8dQ5xhxrprHeBs29ItoT2On-SeS_Fm32dCdkBoZi0RTgbULCax0w3UtxyCZl5ctrNh/s1600/1260796sdf.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 306px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizj-lJ3oSnGptcBBmA12RVb8ggsT_BoHBUPuLXrQKPg3V0f6X3GmSArrCz1JnqD_sPMS8dQ5xhxrprHeBs29ItoT2On-SeS_Fm32dCdkBoZi0RTgbULCax0w3UtxyCZl5ctrNh/s320/1260796sdf.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486568409269705522" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh36X2VpYZO1r313tE-fnIHpVlBytBH-rTjbzIjVH1x5S2LY7U8vCwVUHBBiNHqjt9FNtTtRe77mL9BliTTvCkvbRUkHqyCawyrzqnp7PExHR7DE5cmIrpJuPwDYQ3JKnIL_rlO/s1600/1260796.png"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 58px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh36X2VpYZO1r313tE-fnIHpVlBytBH-rTjbzIjVH1x5S2LY7U8vCwVUHBBiNHqjt9FNtTtRe77mL9BliTTvCkvbRUkHqyCawyrzqnp7PExHR7DE5cmIrpJuPwDYQ3JKnIL_rlO/s320/1260796.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486568282714433410" /></a>GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-3571748859888474622010-02-26T11:22:00.001-03:002010-02-26T11:22:48.297-03:002004Yo no miro como vos miras<br />yo no hablo como vos queres escuchar<br />yo no me visto como vos mandas<br />yo no pienso como vos pensas<br /><br />Yo no soy como vos queres<br />yo no hago lo que me ordenas<br />yo escupo en lo que crees<br />yo no siento cuando me pegas<br /><br />Yo no leo lo que me escribis<br />yo no escucho lo que me gritas<br />yo me cago en lo que exigis<br />yo no necesito lo que aprobas<br /><br />Yo soy lo que vos queres ser<br />yo soy lo que vos no te animas<br />yo soy el grito que te callas<br />soy como me sale<br />y te molesta tanto<br />que me odias<br /><br /><br /><em>Escrito por mi en el 2004</em>GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-65103205472282309802010-01-20T11:42:00.000-03:002010-01-20T11:45:55.063-03:00Soy un guerrero y todavia respiroNo estoy fácil no, no estoy dócil no<br />no estoy cordial ni sensato, no tengo ninguna razón para estarlo<br />No estoy calmo no, no estoy sobrio no<br />no estoy alegre bien claro, no tengo ninguna razón para estarlo<br /><br />Que voy a estar claro, si todo es tan duro y aunque ya ni lloro, a veces suspiro<br />y como un bolillero puede ser certero, entre tanto entrevero poder dar un giro<br />Será pasajero, este clima tan raro porque en el apuro nada es duradero<br />y mis días que eran de oro y zafiro, ahora son un tesoro yendo al sumidero<br /><br />Sé que no quiero seguir en lo oscuro ni del futuro quedar al amparo<br />igual que un vampiro frente a un justiciero o un carcelero en seguro de paro<br /><strong>y a pesar que es impuro este juego grosero, no le disparo ni me retiro<br />no soy un cordero a matar con cianuro, soy un guerrero y todavía respiro</strong><br /><br />No soy fácil no, no soy dócil no<br />no estoy cordial ni sensato, no tengo ninguna razón para estarlo<br />No estoy calmo no, no estoy sobrio no<br />no estoy alegre bien claro, no tengo ninguna razón para estarloGoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-85610315074166634062009-11-23T10:17:00.002-03:002009-11-23T10:21:09.403-03:00En ContraSolamente una frase:<br /><br /><strong>"Quienes no nadan contra la corriente<br />son arrastrados al oceano del anonimo"</strong>GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-73022901778076394612009-10-23T22:35:00.000-03:002009-10-23T22:36:37.299-03:00DescripcionSi tengo vergüenza me sube el color rojo<br />aunque yo ya no me mojo si me ataca algún miedo<br />no profeso ningún credo, ni me creo ningún macho<br />alcohólico no soy pero a veces me emborracho<br /><br />Tengo un diente postizo, si no hay planes improviso<br />y aunque a veces lucho, “ha”,<br />no me complico mucho, no me estanco,<br />el que quiera celeste, que mezcle azul y blanco<br /><br /><span style="font-weight:bold;">La filantropía no está entre mis aficiones<br />tengo varias adicciones, y me hago cargo<br />no acepto sin embargo, si intentara adoctrinarme<br />yo quiero elegir con qué veneno envenenarme</span><br /><br />Pero no soy tan complicado como para huir<br />ni quedarme aquí en silencio<br />pero no soy tan simple como para no advertir<br />que no hay tres minutos, ni hay cien palabras que me puedan definirGoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-40116730394163655722009-08-07T10:32:00.000-03:002009-08-07T10:33:08.052-03:00SabiduriaCuida tus pensamientos porque se volverán palabras,<br />cuida tus palabras porque se convertirán en actos,<br />cuida tus actos porque se harán costumbre,<br />cuida tus constumbres porque forjarán tu carácter,<br />cuida tu carácter porque creará tu destino...<br />y tu destino será tu vida.GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-22612784236791211672009-07-03T12:37:00.001-03:002009-07-03T12:45:17.706-03:00Nene, eso te hace mal!!Todo lo que me gusta es pecado o hace mal...<br />Todo lo que me gusta es muy caro o ilegal...<br />Me mete en problemas que no tienen solucion...<br />Se me vuelve peligroso o trae una complicacion...<br />Entonces no se nunca que tengo que hacer...<br />Me pregunto y no me puedo responder...<br />Porque si me hace bien...<br />Porque si me hace bien...<br />Porque si me hace bien me hace mal?<br /><br /><br />"Todo puede ser veneno, solamente depende de la dosis"GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-77525032383786559372009-02-11T21:04:00.001-02:002009-02-11T21:04:47.892-02:00:ONo te des por vencido, ni aun vencido,<br />No te sientas esclavo, ni aun esclavo;<br />Trémulo de pavor, piénsate bravo,<br />Y arremete feroz, ya mal herido.<br /><br />Ten el tesón del clavo enmohecido,<br />Que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;<br />No la cobarde intrepidez del pavo<br />Que amaina su plumaje al primer ruido.<br /><br />Procede como Dios que nunca llora,<br />O como Lucifer, que nunca reza,<br />O como el robledal, cuya grandeza<br />Necesita del agua y no la implora ...<br />¡Que muerda y vocifere vengadora,<br />Ya rodando en el polvo tu cabeza!GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-24528251949115805822008-11-28T22:51:00.002-02:002008-11-28T22:53:58.652-02:00UpdateNo me di cuenta y la entrada anterior fue la numero 100. Diria que esta es la "siento uno", pero a riesgo de que quede medio gay no lo digo. Maldita sea...<br /><br />Bueno, actualizacion:<br /><br />1.- No me banco el calor, odio el chaco y me da por las bolas el calentamiento global.<br />2.- No me banco los floggers y que los pendejos esteen tan pelotudos.<br />3.- No me banco el color violeta, porque no se ponia de moda el negro o algo asi?<br />4.- Es todo, me voy de aca.<br />5.- Como dice mi amigo Jimmy; "I'm gonna change your mind!" (no tiene nada que ver, pero lo queria escribir)GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-50531759423258145962008-10-13T14:43:00.002-03:002008-10-13T14:45:56.536-03:00Solo para mi...No me gustan las canciones porque mienten<br />porque todo se resuelve en tres minutos<br />son soldados de un ejercito invisible,<br />partes rotas de un espejo nunca roto.<br /><br /><span style="font-weight:bold;">Te dedico mis canciones porque sientes<br />que la vida no esta hecha de canciones<br />Esta hecha de pedazos de tormenta<br />esta hecha de malditas sensaciones</span><br /><br />Voy a contar las monedas<br />que quedan en los bolsillos del viento<br /><span style="font-weight:bold;">Voy a decirte la verdad<br />porque yo nunca te miento<br /><br />Voy a dirigir una pelicula por dia<br />hasta que al fin<br />tu seas solo para mi.</span>GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-85057100311130945162008-10-02T13:20:00.000-03:002008-10-02T13:21:40.130-03:00You've done your time in Hell...The soldier stood and faced God,<br />Which must always come to pass.<br />He hoped his shoes were shining,<br />Just as brightly as his brass.<br />"Step forward now, you soldier,<br />How shall I deal with you?<br />Have you always turned the other cheek?<br />To My Church have you been true?"<br />The soldier squared his shoulders and said,<br />"No, Lord, I guess I ain't.<br />Because those of us who carry guns,<br />Can't always be a saint.<br />I've had to work most Sundays,<br />And at times my talk was tough.<br />And sometimes I've been violent,<br />Because the world is awfully rough.<br />But, I never took a penny,<br />That wasn't mine to keep...<br />Though I worked a lot of overtime,<br />When the bills got just too steep.<br />And I never passed a cry for help,<br />Though at times I shook with fear.<br />And sometimes, God, forgive me,<br />I've wept unmanly tears.<br />I know I don't deserve a place,<br />Among the people here.<br />They never wanted me around,<br />Except to calm their fears.<br />If you've a place for me here, Lord,<br />It needn't be so grand.<br />I never expected or had too much,<br />But if you don't, I'll understand."<br />There was a silence all around the throne,<br />Where the saints had often trod.<br />As the soldier waited quietly,<br />For the judgement of his God.<br /><span style="font-weight:bold;">"Step forward now, you soldier,<br />You've borne your burdens well.<br />Walk peacefully on Heaven's streets,<br />You've done your time in Hell."</span>GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-77791816774333993392008-09-09T12:46:00.000-03:002008-09-09T12:47:18.621-03:00Perros: 1 Gatos y el resto: 0Un perro puede estar rengo, ronco, ciego, hambriento, descaderado, sordo, encandilado, roto, puede sacar la lengua porque está cansado e inventarse otra para lamerse; puede ser un hotel lleno de parásitos, puede llorar, aullar, desconsolarse, saberse animal y doméstico, puede no tener dios a su perruna imagen y semejanza, ni virgen maría; ni saber la hora, ni saber el año, ni saber si el frío está afuera o en sus huesos, ni saber si aquello que lo pateó es el diablo; puede entender catorce palabras de hombre, y entender que un año para él son siete años y que la muerte llega así más pronto; un perro puede estar mal, horriblemente mal, a punto de morirse, pero igual —si lo llamás con ganas— agarra y viene y te arma fiesta y te mueve la cola y se te queda al lado, por las dudas de que vos estés más triste.GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-74554878927479461302008-08-14T21:00:00.002-03:002008-08-14T21:07:52.916-03:00Una historia de amor imposible (o lo que paso en una esquina e imagine que pasaba)Mediodia. Esta empezando a hacer mas calor. Caminan, uno al lado del otro. El habla, pero en realidad quiere decir otras cosas que las que dice. Ella escucha y solamente le contesta para no ser maleducada. El no lo sabe, y se ilusiona con cada respuesta. Llegan a la esquina. El, nervioso. Ella no. Colectivo. "Voy rapido, si no voy a tener que esperar y no llego para el almuerzo". "Bueno, nos vemos mañana". Se dan dos besos, el uno en cada mejilla, ella dos al aire haciendo ruido. Como cuando, realmente, no te calienta besar a alguien. El corre, salta al bondi en movimiento y busca en sus bolsillos. Espera para pagar. El colectivo toma velocidad y se aleja. El mira y la busca con la mirada, timidamente, aunque nadie mas que yo lo mire. Ella, nunca miraria para atras.GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-56361509406231320532008-07-25T17:54:00.000-03:002008-07-25T17:55:32.374-03:00Sobre el futbol, la amistad y el rol de tu persona en la vida de los demasCuando un grupo de amigos no enrolados en ningún equipo, se reúnen para jugar, tiene lugar una emocionante ceremonia destinada a establecer quiénes integrarán los dos bandos.<br /><br />Generalmente dos jugadores se enfrentan en un sorteo o pisada y luego cada uno de ellos elige alternadamente a cada uno de sus compañeros.<br /><br />Se supone que los más diestros serán elegidos en los primeros turnos, quedando para el final los troncos.<br /><br />Pocos han reparado en el contenido dramático de estos lances. El hombre que está esperando ser elegido vive una situación que rara vez se da en la vida: sabrá de un modo brutal y exacto en qué medida lo aceptan o lo rechazan. Sin eufemismos, conocerá su verdadera posición en el grupo. A lo largo de los años, muchos futbolistas advierten su decadencia, conforme su elección sea cada vez más demorada.<br /><br />Manuel Mandeb, que casi siempre oficiaba de elector, observó que sus decisiones no siempre recaían sobre los más hábiles. En un principio se creyó poseedor de vaya a saber qué sutilezas de orden técnico, que le hacían preferir compañeros que reunían... ciertas cualidades.<br /><br />Pero un día comprendió que lo que en verdad deseaba, era jugar con sus amigos más queridos. Por eso elegía siempre a los que estaban más cerca de su corazón, aunque no fueran los más capaces.<br /><br />El criterio de Mandeb parece apenas sentimental, pero es también estratégico: uno juega mejor con sus amigos. Ellos serán generosos, lo ayudarán, lo comprenderán, lo alentarán y lo perdonarán.<br /><br />Un equipo de hombres que se respetan y se quieren es invencible. Y si no lo es, más vale compartir la derrota con los amigos, que la victoria con los extraños o los indeseables.GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-89800099954712583212008-07-15T20:42:00.001-03:002008-07-15T20:44:33.898-03:00El ahogado mas hermoso del mundoLos primeros niños que vieron el promontorio oscuro y sigiloso que se acercaba por el mar, se hicieron la ilusión de que era un barco enemigo. Después vieron que no llevaba banderas ni arboladura, y pensaron que fuera una ballena. Pero cuando quedó varado en la playa le quitaron los matorrales de sargazos, los filamentos de medusas y los restos de cardúmenes y naufragios que llevaba encima, y sólo entonces descubrieron que era un ahogado.<br />Habían jugado con él toda la tarde, enterrándolo y desenterrándolo en la arena, cuando alguien los vio por casualidad y dio la voz de alarma en el pueblo. Los hombres que lo cargaron hasta la casa más próxima notaron que pesaba más que todos los muertos conocidos, casi tanto como un caballo, y se dijeron que tal vez había estado demasiado tiempo a la deriva y el agua se le había metido dentro de los huesos. Cuando lo tendieron en el suelo vieron que había sido mucho más grande que todos los hombres, pues apenas si cabía en la casa, pero pensaron que tal vez la facultad de seguir creciendo después de la muerte estaba en la naturaleza de ciertos ahogados. Tenía el olor del mar, y sólo la forma permitía suponer que era el cadáver de un ser humano, porque su piel estaba revestida de una coraza de rémora y de lodo.<br />No tuvieron que limpiarle la cara para saber que era un muerto ajeno. El pueblo tenía apenas unas veinte casas de tablas, con patios de piedras sin flores, desperdigadas en el extremo de un cabo desértico. La tierra era tan escasa, que las madres andaban siempre con el temor de que el viento se llevara a los niños, y a los pocos muertos que les iban causando los años tenían que tirarlos en los acantilados. Pero el mar era manso y pródigo, y todos los hombres cabían en siete botes. Así que cuando encontraron al ahogado les bastó con mirarse los unos a los otros para darse cuenta de que estaban completos<br />Aquella noche no salieron a trabajar en el mar. Mientras los hombres averiguaban si no faltaba alguien en los pueblos vecinos, las mujeres se quedaron cuidando al ahogado. Le quitaron el lodo con tapones de esparto, le desenredaron del cabello los abrojos submarinos y le rasparon la rémora con fierros de desescamar pescados. A medida que lo hacían, notaron que su vegetación era de océanos remotos y de aguas profundas, y que sus ropas estaban en piltrafas, como si hubiera navegado por entre laberintos de corales. Notaron también que sobrellevaba la muerte con altivez, pues no tenía el semblante solitario de los otros ahogados del mar, ni tampoco la catadura sórdida y menesteroso de los ahogados fluviales. Pero solamente cuando acabaron de limpiarlo tuvieron conciencia de la clase de hombre que era, y entonces se quedaron sin aliento. No sólo era el más alto, el más fuerte, el más viril y el mejor armado que habían visto jamás, sino que todavía cuando lo estaban viendo no les cabía en la imaginación.<br />No encontraron en el pueblo una cama bastante grande para tenderlo ni una mesa bastante sólida para velarlo. No le vinieron los pantalones de fiesta de los hombres más altos, ni las camisas dominicales de los más corpulentos, ni los zapatos del mejor plantado. Fascinadas por su desproporción y su hermosura, las mujeres decidieron entonces hacerle unos pantalones con un buen pedazo de vela cangreja, y una camisa de bramante de novia, para que pudiera continuar su muerte con dignidad. Mientras cosían sentadas en círculo, contemplando el cadáver entre puntada y puntada, les parecía que el viento no había sido nunca tan tenaz ni el Caribe había estado nunca tan ansioso como aquella noche, y suponían que esos cambios tenían algo que ver con el muerto. Pensaban que si aquel hombre magnífico hubiera vivido en el pueblo, su casa habría tenido las puertas más anchas, el techo más alto y el piso más firme, y el bastidor de su cama habría sido de cuadernas maestras con pernos de hierro, y su mujer habría sido la más feliz. Pensaban que habría tenido tanta autoridad que hubiera sacado los peces del mar con sólo llamarlos por sus nombres, y habría puesto tanto empeño en el trabajo que hubiera hecho brotar manantiales de entre las piedras más áridas y hubiera podido sembrar flores en los acantilados. Lo compararon en secreto con sus propios hombres, pensando que no serían capaces de hacer en toda una vida lo que aquél era capaz de hacer en una noche, y terminaron por repudiarlos en el fondo de sus corazones como los seres más escuálidos y mezquinos de la tierra. Andaban extraviadas por esos dédalos de fantasía, cuando la más vieja de las mujeres, que por ser la más vieja había contemplado al ahogado con menos pasión que compasión, suspiró: <DIR>-Tiene cara de llamarse Esteban.<br /></DIR><br />Era verdad. A la mayoría le bastó con rnirarlo otra vez para comprender que no podía tener otro nombre. Las más porfiadas, que eran las más jóvenes, se mantuvieron con la ilusión de que al ponerle la ropa, tendido entre flores y con unos zapatos de charol, pudiera llamarse Lautaro. Pero fue una ilusión vana. El lienzo resultó escaso, los pantalones mal cortados y peor cosidos le quedaron estrechos, y las fuerzas ocultas de su corazón hacían saltar los botones de la camisa. Después de la media noche se adelgazaron los silbidos del viento y el mar cayó en el sopor del miércoles. El silencio acabó con las últimas dudas: era Esteban. Las mujeres q ' ue lo habían vestido, las que lo habían peinado, las que le habían cortado las uñas y raspado la barba no pudieron reprimir un estremecimiento de compasión cuando tuvieron que resignarse a dejarlo tirado por los suelos. Fue entonces cuando comprendieron cuánto debió haber sido de infeliz con aquel cuerpo descomunal, si hasta después de muerto le estorbaba. Lo vieron condenado en vida a pasar de medio lado por las puertas, a descalabrarse con los travesaños, a permanecer de pie en las visitas sin saber qué hacer con sus tiernas y rosadas manos de buey de mar, mientras la dueña de casa buscaba la silla más resistente y le suplicaba muerta de miedo siéntese aquí Esteban, hágame el favor, y él recostado contra las paredes, sonriendo, no se preocupe señora, así estoy bien, con los talones en carne viva y las espaldas escaldadas de tanto repetir lo mismo en todas las visitas, no se preocupe señora, así estoy bien, sólo para no pasar por la vergüenza de desbaratar la silla, y acaso sin haber sabido nunca que quienes le decían no te vayas Esteban, espérate siquiera hasta que hierva el café, eran los mismos que después susurraban ya se fue el bobo grande, qué bueno, ya se fue el tonto hermoso. Esto pensaban las mujeres frente al cadáver un poco antes del amanecer. Más tarde, cuando le taparon la cara con un pañuelo para que no le molestara la luz, lo vieron tan muerto para siempre, tan indefenso, tan parecido a sus hombres, que se les abrieron las primeras grietas de lágrimas en el corazón. Fue una de las más jóvenes la que empezó a sollozar. Las otras, asentándose entre sí, pasaron de los suspiros a los lamentos, y mientras más sollozaban más deseos sentían de llorar, porque el ahogado se les iba volviendo cada vez más Esteban, hasta que lo lloraron tanto que fue el hombre más desvalido de la tierra, el más manso y el más servicial, el pobre Esteban. Asi que cuando los hombres volvieron con la noticia de que el ahogado no era tampoco de los pueblos vecinos, ellas sintieron un vacío de júbilo entre las lágrimas. <DIR>-¡Bendito sea Dios -suspiraron-: es nuestro!<br /></DIR><br />Los hombres creyeron que aquellos aspavientos no eran más que frivolidades de mujer. Cansados de las tortuosas averiguaciones de la noche, lo único que querían era quitarse de una vez el estorbo del intruso antes de que prendiera el sol bravo de aquel día árido y sin viento. Improvisaron unas angarillas con restos de trinquetes y botavaras, y las amarraron con carlingas de altura, para que resistieran el peso del cuerpo hasta los acantilados. Quisieron encadenarle a los tobillos un ancla de buque mercante para que fondeara sin tropiezos en los mares más profundos donde los peces son ciegos y los buzos se mueren de nostalgia, de manera que las malas corrientes no fueran a devolverlo a la orilla, como había sucedido con otros cuerpos. Pero mientras más se apresuraban, más cosas se les ocurrían a las mujeres para perder el tiempo. Andaban como gallinas asustadas picoteando amuletos de mar en los arcones, unas estorbando aquí porque querían ponerle al ahogado los escapularios del buen viento, otras estorbando allá para abrocharse una pulsera de orientación, y al cabo de tanto quítate de ahí mujer, ponte donde no estorbes, mira que casi me haces caer sobre el difunto, a los hombres se les subieron al hígado las suspicacias, y empezaron a rezongar que con qué objeto tanta ferretería de altar mayor para un forastero, si por muchos estoperoles y calderetas que llevara encima se lo iban a masticar los tiburones, pero ellas seguían tripotando sus reliquias de pacotilla, llevando y trayendo, tropezando, mientras se les iba en suspiros lo que no se les iba en lágrimas, así que los hombres terminaron por despotricar que de cuándo acá semejante alboroto por un muerto al garete, un ahogado de nadie, un fiambre de mierda. Una de las mujeres, mortificada por tanta indolencia, le quitó entonces al cadáver el pañuelo de la cara, y también los hombres se quedaron sin aliento.<br />Era Esteban. No hubo que repetirlo para que lo reconocieran. Si les hubieran dicho Sir Walter Raleigh, quizás, hasta ellos se habrían impresionado con su acento de gringo, con su guacamaya en el hombro, con su arcabuz de matar caníbales, pero Esteban solamente podía ser uno en el mundo, y allí estaba tirado como un sábalo, sin botines, con unos pantalones de sietemesino y esas uñas rocallosas que sólo podían cortarse a cuchillo. Bastó con que le quitaran el pañuelo de la cara para darse cuenta de que estaba avergonzado, de que no tenía la culpa de ser tan grande, ni tan pesado ni tan hermoso, y si hubiera sabido que aquello iba a suceder habría buscado un lugar más discreto para ahogarse, en serio, me hubiera amarrado yo mismo un áncora de galeón en el cuello y hubiera trastabillado como quien no quiere la cosa en los acantilados, para no andar ahora estorbando con este muerto de miércoles, como ustedes dicen, para no molestar a nadie con esta porquería de fiambre que no tiene nada que ver conmigo. Había tanta verdad en su modo de estar, que hasta los hombres más suspicaces, los que sentían amargas las minuciosas noches del mar temiendo que sus mujeres se cansaran de soñar con ellos para soñar con los ahogados, hasta ésos, y otros más duros, se estremecieron en los tuétanos con la sinceridad de Esteban. Fue así como le hicieron los funerales más espléndidos que podían concebirse para un ahogado expósito. Algunas mujeres que habían ido a buscar flores en los pueblos vecinos regresaron con otras que no creían lo que les contaban, y éstas se fueron por más flores cuando vieron al muerto, y llevaron más y más, hasta que hubo tantas flores y tanta gente que apenas si se podía caminar. A última hora les dolió devolverlo huérfano a las aguas, y le eligieron un padre y una madre entre los mejores, y otros se le hicieron hermanos, tíos y primos, así que a través de él todos los habitantes del pueblo terminaron por ser parientes entre sí. Algunos marineros que oyeron el llanto a la distancia perdieron la certeza del rumbo, y se supo de uno que se hizo amarrar al palo mayor, recordando antiguas fábulas de sirenas. Mientras se disputaban el privilegio de llevarlo en hombros por la pendiente escarpada de los acantilados, hombres y mujeres tuvieron conciencia por primera vez de la desolación de sus calles, la aridez de sus patios, la estrechez de sus sueños, frente al esplendor y la hermosura de su ahogado. Lo soltaron sin ancla, para que volviera si quería, y cuando lo quisiera, y todos retuvieron el aliento durante la fracción de siglos que demoró la caída del cuerpo hasta el abismo. No tuvieron necesidad de mirarse los unos a los otros para darse cuenta de que ya no estaban completos, ni volverían a estarlo jamás. Pero también sabían que todo sería diferente desde entonces, que sus casas iban a tener las puertas más anchas, los techos más altos, los pisos más firmes, para que el recuerdo de Esteban pudiera andar por todas partes sin tropezar con los travesaños, y que nadie se atreviera a susurrar en el futuro ya murió el bobo grande, qué lástima, ya murió el tonto hermoso, porque ellos iban a pintar las fachadas de colores alegres para eternizar la memoria de Esteban, y se iban a romper el espinazo excavando manantiales en las piedras y sembrando flores en los acantilados, para que en los amaneceres de los años venturosos los pasajeros de los grandes barcos despertaran sofocados por un olor de jardines en altamar, y el capitán tuviera que bajar de su alcázar con su uniforme de gala, con su astrolabio, su estrella polar y su ristra de medallas de guerra, y señalando el promontorio de rosas en el horizonte del Caribe dijera en catorce idiomas, miren allá, donde el viento es ahora tan manso que se queda a dormir debajo de las camas, allá, donde el sol brilla tanto que no saben hacia dónde girar los girasoles, sí, allá, es el pueblo de Esteban<br /><br />Aclaro que este texto, por mas ganas que tenga, no es mio. Es de don Gabriel.GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-16805127069620805962008-07-11T12:31:00.002-03:002008-07-11T12:38:06.343-03:00A simple kind of man...<script language="javascript" src="http://www.lyricsplugin.com/winamp03/javascript/plugin.js" type="text/javascript"></script><div style="font-weight: bold;" id="title"><object classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,29,0" width="366" height="75"><param name="movie" value="http://www.goear.com/files/localplayer.swf"><param name="FlashVars" value="file=697d143"><param name="quality" value="high"><embed src="http://www.goear.com/files/localplayer.swf" flashvars="file=697d143" quality="high" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" type="application/x-shockwave-flash" width="366" height="75"></embed></object><br /><br />Simple Man </div> <div style="font-weight: bold;" id="artist">Deftones </div> <div id="lyrics"><br /><br />Mama told me when I was young<br />Come sit beside me, my only son<br />And listen closely to what I say.<br />And if you do this<br />It will help you some sunny day.<br /><br />Take your time... don’t live too fast,<br />Troubles will come and they will pass.<br />Go find a woman and you’ll find love,<br />And don’t forget son,<br />There is someone up above.<br /><br />And be a simple kind of man.<br />Be something you love and understand.<br />Baby, be a simple kind of man.<br />Won’t you do this for me son,<br />If you can?<br /><br />Forget your lust for the rich man’s gold<br />All that you need is in your soul,<br />And you can do this if you try.<br />All that I want for you my son,<br />Is to be satisfied.<br /><br />And be a simple kind of man.<br />Be something you love and understand.<br />Be a simple kind of man.<br />Won’t you do this for me son,<br />If you can?<br /><br />Boy, don’t you worry... you’ll find yourself.<br />Follow you heart and nothing else.<br />And you can do this if you try.<br />All I want for you my son,<br />Is to be satisfied.<br /><br />And be a simple kind of man.<br />Be something you love and understand.<br />Be a simple kind of man.<br />Won’t you do this for me son,<br />If you can? </div>GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-50937357004200423182008-07-08T21:08:00.001-03:002008-07-08T21:08:50.206-03:00I was high...I had a match, but she had a lighter<br />I had a flame, but she had a fire<br />I was bright, but she was much brighter<br />I was high, but she was the skyGoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-15759447584299375352008-06-15T19:15:00.002-03:002008-06-15T19:18:25.008-03:00XXX<pre><span><span style="line-height: 18px;font-family:arial,tahoma,verdana;font-size:10;" >Yo se que soy muy sexy, deja tu monedero<br />Deftones en el stereo y todo será un sueño<br />estoy perfumado con fragancias a rosa<br />te leo mi cuento, te entierro mi morsa<br /><span style="font-weight: bold;">YO LLEVO A LAS PERRAS, LAS LLEVO A LOS CERROS</span><br /><span style="font-weight: bold;">NO PISO A LA GENTE QUE TIENE CEREBRO</span><br /><span style="font-weight: bold;">NACI EN LA RUTA DE LOS CLAVELES NEGROS </span><br /><span style="font-weight: bold;">MANEJO TU DESTINO, MANEJO TU DESEO</span><br /></span></span></pre>GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-72068722661939426542008-06-12T18:21:00.002-03:002008-06-12T18:31:50.314-03:00Biografia no autorizadaEsta es la historia, la triste historia, de Soyme Diopelotudo. Soyme vive en una ciudad cualquiera, tiene tantos años y pico y le gusta opinar sobre la vida de los demas. Lo que mejor hace, lo unico que hace, es opinar sobre los demas. Su triste existencia esta basada en comentar que tal hizo tal cosa o cual hizo cual otra. Todo el dia asi, siempre asi. Y gracias a la existencia de el internet, Soyme puede ahora, mediante el uso de esta tecnologia, opinar de todos y de todo. Tira un poquito de mierda por aca, tira un poquito de mierda por alla. Todo el dia asi, siempre asi.<br />Lo que no sabe Soyme, es que, mientras el hace lo que hace, su vida se reduce a eso. A la espera de que la otra/s persona/s hagan algo, asi el puede criticar y formular su "experta" opinion sobre eso. De su vida, nada. En su vida, nada.<br />Mira, este pelotudo se cogio a esta otra pendeja conchuda que me gusta...voy a opinar mal del flaco, no importa si lo conozco o no, yo voy a opinar mal. Voy a decir una sarta increible de boludeces, voy a repetir como un idiota tooodo lo que escuche que dicen los demas de el. Seguramente es cierto. Voy a convertirlo en alguien importante, voy a pensarlo, voy a hablar todo el dia sobre el flaco este. Voy a hablar de el. Voy a pensar en el, en lo que hace, en lo que deja de hacer, en el. En mi no, mi vida no importa...es muy aburrida, es una mierda, a mi no me da bola la puta esta, le da bola al flaco este...entonces voy a hablar de el, no de mi. Yo no importo. El pelotudo este es mas importante que yo. Todo el dia asi, siempre asi.<br />Mira, el pelotudo este se droga. Voy a decir que las drogas son malas y hacen mal, no importa si no las probe o nunca tuve experiencia en el tema, no importa si todo lo que hago es estar todo el dia en internet opinando sobre los demas, no importa si laburo en un ciber como un muerto cagandome de hambre, atendiendo a un puñado de pelotudos mas, no importa eso...lo malo aca, son las drogas. Voy a opinar mal de eso, dice Soyme...<br />Y asi pasan sus tristes dias, asi se le pasa la vida...<br />Mientras tanto, el pelotudo es feliz, anda bien, tiene sus cosas y hace lo que tiene que hacer. Y se rie. Se rie de Soyme y piensa "mira vos, el pajero este dice cosas de mi...debo ser re importante para que hable de mi, que copado" y se rie. Se te rien Soyme, no te das cuenta?<br /><br />Vos lo conoces, no? Vos sabes de quien estoy hablando, no? Todos conocen un Soyme, que lo unico que hace, es hacer importante a los demas menos a el mismo, no? A mi me parece que si...GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-64413186205659354772008-06-08T21:34:00.003-03:002008-12-09T19:33:31.872-02:00VariosMe di cuenta, mas alla de toda sombra de duda, que odio a la gente. La gente es molesta, es ruidosa, es una plaga. No soporto la aglomeracion. Nose, pero no lo soporto. Encima, todo el mundo piensa que los demas no existen, yo no entiendo. Subiendo a un remis el otro dia, una tipa queria viajar con los 2 hijos chiquitos de pasajeros extra...estamos todos locos? No se da cuenta de que es una desubicades? Nadie tiene mas codigos, es un descontrol todo. Si te molesta algo, cortas una calle, un puente, que los demas...se caguen. No importa nada. Te matan por un celular, es una locura...y no, no le echen la culpa a las drogas. La gente esta asi. Una cosa de locos.<br /><br />Lo magico que tiene el futbol, es que, es el unico deporte del mundo capas de generar tantas cosas en una persona. Decime que deporte te puede dar alegrias, tristezas, bronca, desazon, esperanza, fe, miedo, jubilo, ira demencial...creo que ningun otro. Y si hay otro, no me quiero enterar. Lo magico que tiene el futbol, es River. River campeon, una ves mas...donde otros se quedaron sin nada, mas que lamentos y juicios sin pruebas donde dicen ser mejores, River se quedo, una ves mas, con un campeonato en la Argentina. Somos mejor que el resto de los equipos, hay una serie de partidos y una tabla que avala lo que digo. A llorar al monte putos.<br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZU-px0PVn38YW6Sppt4rIZDa1KbPpX-8Stwwer1ovlpxpWA4iydYftSSaALqueU8Y0ceEs7yMOoVK0snj53HOewxL0ZbtaP398uUjql9XY-qQXi3uoSgjtso2VTgSUc6q-nP6/s1600-h/festejo2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZU-px0PVn38YW6Sppt4rIZDa1KbPpX-8Stwwer1ovlpxpWA4iydYftSSaALqueU8Y0ceEs7yMOoVK0snj53HOewxL0ZbtaP398uUjql9XY-qQXi3uoSgjtso2VTgSUc6q-nP6/s400/festejo2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5209711046740743410" border="0" /></a><br />Creo que es todo. Si me olvide de algo o de alguien, que Dios y la patria, me lo demanden.GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-50509402009921985632008-04-30T23:37:00.002-03:002008-04-30T23:42:41.326-03:00MolestiasLos hijos de puta que viven en un terreno que no compraron, sino se lo apropiaron, que no laburan y viven del estado, que cuando quieren mas cortan una calle, una ruta, un puente, que tienen 5, 6, 8 hijos de putas mas por no ponerse un forro, que para darle de comer a esos hijos de puta que tuvieron, vuelven a cortar una calle, una ruta, un puente, que se cagan rotunda y soberanamente en los derechos de los demas porque ellos son "pobres", que fomentan la musica de mierda, la cultura de mierda, la falta de cultura, la television de mierda, los robos, la falta de educacion, que el pais ande como ande, que solamente hacen que las cosas anden peor de lo que estan, que dejan que los de arriba los compren por un choripan y un vino, para que despues, la misma gente que los cogio los vuelva a coger una y otra vez, siempre con gobiernos de mierda que ellos mismos ponen donde estan, para volver a quejarse y a hacer piquetes, para que siga siendo un circulo de mierda que se repite y se repite...<br />Porque no los matan a todos? Porque?<br />Te vas a la ruta, calle o puente, sacas un par de granadas, los matas a todos.<br />A todos.<br />A los chicos, a las mujeres, a los viejos, a TODOS.<br />Que no tengan mas hijos, que no se sigan procreando, que se mueran TODOS.<br />Los negros, no sirven mas que para hacer relleno sanitario en algun lugar donde no se pueda construir.<br />Ojala se mueran todos, ojala salga una enfermedad como el SIDA y los lleve a todos a la concha de su madre, que afecte a todo el mundo y que se caguen muriendo.<br />Los odio.<br />Los detesto.<br />Y al primer pelotudo que venga con un comentario en contra de lo que escribi, de antemano lo mando a la concha de su puta madre, le borro el comentario y lo insulto por el resto de su vida.<br />Hijos de puta.GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-90408252826722496062008-04-11T03:38:00.000-03:002008-04-11T03:39:57.030-03:00Extraña manera de ver las cosas...A PESAR DE QUE LO SABEMOS NOS HACEMOS LOS QUE NO. Sabemos que tanto la llave inglesa que guardamos en la caja de herramientas del garaje como la cuchilla del cajón de la cocina fueron ideadas para asesinar a nuestras esposas. Que no son, como les hacemos creer a ellas, simples herramientas ni cubiertos. Que son armas. Sabemos que también el auto, tanto por su naturaleza como por su concepción, es un arma destinada a aplastar a los hijos de los vecinos que gritan y juegan a la pelota a la hora de la siesta. Lo sabemos. Bien que lo sabemos. Y sin embargo… y sin embargo, claro, es más fácil desvirtuar sus verdaderos fines y usarlos para desajustar tuercas, trozar pollos o acercarnos al cine, que llueve. ¿O acaso no hemos percibido esa sonrisa, esa mirada de complicidad del vendedor de la agencia cuando compramos el auto quien, luego de echarle una mirada rápida a nuestra mujer, nos remarcaba lo fuerte que eran los paragolpes, mientras nos clavaba los ojos? ¿O el otro, el de la ferretería, cuando compramos aquél serrucho y nos deseó suerte, con un guiño? Siempre con la mirada aquella clavada en la nuestra, como una señal. Como la contraseña de una secta secreta.<br />Tenemos la casa repleta de armas mortales. Crueles. Maravillosas. Cuchillos, hachas, tenedores, latas, botellas, vidrios, cucharitas, martillos, destornilladores, formones, palos de escoba, veneno para ratas… las cocinas son maravillosas armerías y los garajes de nuestra casa verdaderas Cajas de Pandora. Sin embargo nos empeñamos en desatendernos de esta verdad. En colgar los rifles sobre el hogar, rebajándolos a la categoría de un simple adorno. En dejar el martillo allá lejos, en la caja de herramientas; en lugar de tenerlos bien a mano, en la mesita de luz por ejemplo (como para que ellas vayan sabiendo). En dejarnos mandonear por ellas y humillar a nuestras queridas utilizándolas para arreglarles el lavarropas o para traerles el asado de la parrilla. Qué imbéciles. Es como si usáramos un puñal como abre cartas o un rifle para destapar de hojas las canaletas del techo. Podemos hacerlo, pero sabemos. Su viril presencia nos recuerda permanentemente el verdadero sentido de su existencia. De su presencia en nuestro hogar. Acá estoy. No mires para otro lado. Hundime entre los omóplatos y se acabaron los “¡No quiero que vuelvas tarde!”; los “¡Ese amigo tuyo no me gusta!”; los “¡No quiero que entres con las zapatillas sucias, que acabo de encerar el piso!” y principalmente, los “¡¿Otra vez charlando con la rubia del video?!”.<br />De manera que poco a poco, sin advertirlo, comenzamos muy paulatinamente a tener actitudes nuevas. Acariciamos, pensativos, el filo de la cuchilla de la cocina (que escondemos velozmente si entran nuestras esposas). Cada vez que abrimos el cajón de los cubiertos nos quedamos ensimismados, casi hipnotizados, observando su contenido, como pendientes de su extraño llamado. Buscamos aquella vieja navaja olvidada en el altillo desde tanto tiempo atrás, para recién ahora comprender, mientras la aceitamos, el verdadero sentido de las palabras de nuestro abuelo cuando no las obsequió diciéndonos que había sido de él y antes de su padre. Que ahora era nuestra y que, a pesar de que por aquel entonces aún éramos niños, nosotros solos no daríamos cuenta cuando habría llegado el momento de usarla. O con nuestras esposas de pie delante nuestro, o cuando les hacemos el amor (y, ellas de espaldas a nosotros, nos ofrecen sus nucas y sus débiles cuellos) evaluamos su fragilidad.<br />Sin contar con nuestra nueva y desarrollada percepción para detectar los mensajes secretos y disfrazados que nos envían en clave nuestros cómplices anónimos. Quienes permanentemente publican y dan a conocer estadísticas que no hacen más que justificar nuestra misión. Que borran todo vestigio de culpa o indecisión. Como aquel censo que nos alertan de que existen siete mujeres por cada hombre. Parece una estadística más, pero no. Es un mensaje en clave. Sobran, nos están diciendo. Sobran. Algo hay que hacer. Hasta que un sábado a la mañana, como el salmón o el elefante que emprender el regreso a donde le indican sus respectivos destinos, despertamos sabiendo que el momento llegó. Abrimos nuestros ojos y ya todo se aclaró. Sencillamente sabemos. Quizá nuestra esposa aún se encuentre durmiendo a nuestro lado. Incluso hasta es probable que hayamos tenido una de esas noches inolvidables. Pero ahora todo aquello nos parecerá lejano, como parte de un pasado borroso. Ya no somos los mismos. Ahora sabemos (“Nosotros solos nos daríamos cuenta de que habría llegado el momento”). Nos levantaremos, nos vestiremos y desayunaremos en silencio. Luego iremos, seguramente con un paso algo indeciso, y pediremos - en un susurro – un hacha de las grandes, una maza de las pesadas o un serrucho. Y toda nuestra prudencia será absurda porque, ¿Quién nos iría a delatar? Alguno de los nuestros? Porque es bien sabido que los sábados las ferreterías y las armerías están llenas de hombres solos. Y es entonces que caemos en la cuenta de que en nuestro barrio casi no hay viudas. Pero viudos sí. Lo cual tal vez explique el extraño clima de sólida camaradería y de complicidad que impera en las reuniones del club de golf. La afable bienvenida con que se recibe a los nuevos integrantes, siempre viudos. Muchos accidentes, seguramente. ¿Qué fatalidad para ellas, no? Así que tímidamente y un poco intimidado por las bromas y codeos compinches de los demás hombres presentes (que seguramente ya han pasado por todo eso y nos mirarán con esa sonrisa entre cómplice y orgullosa del padre que observa al hijo partir hacia su primera noche de amor) tomamos el serrucho de la mano del ferretero (quien nos lo entrega con un guiño cómplice y un ¡suerte!) y desandaremos lentamente el camino hasta nuestra casa. Incluso es probable (siempre pasa) que en el camino nos encontremos con algún vecino inoportuno que nos insista en ir de pesca, al café o a conversar a la plaza, para aprovechar la soleada mañana. Pero tú le dirás que no, que esa mañana no. Que tu mujer te espera.<br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">De Guillermo Soubelet</span>GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-42767272918485843382008-04-10T20:52:00.001-03:002008-04-10T20:53:51.722-03:00PEOPLE EQUAL SHIT!!<span style="font-weight: bold;">Here we go again, motherfucker</span><br /><div id="lyrics"><br /><span style="font-weight: bold;">Come on down, and see the idiot right here</span><br /><span style="font-weight: bold;">Too fucked to beg and not afraid to care</span><br /><span style="font-weight: bold;">Whats the matter with calamity anyway?</span><br /><span style="font-weight: bold;">Right? get the fuck outta my face</span><br /><span style="font-weight: bold;">Understand that I cant feel anything</span><br /><span style="font-weight: bold;">It isnt like I wanna sift through the decay</span><br /><span style="font-weight: bold;">I feel like a wound, like I got a fuckin</span><br /><span style="font-weight: bold;">Gun against my head, you live when Im dead</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">One more time, mother fucker</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Everybody hates me now, so fuck it</span><br /><span style="font-weight: bold;">Bloods on my face and my hands, and i</span><br /><span style="font-weight: bold;">Dont know why, Im not afraid to cry</span><br /><span style="font-weight: bold;">But thats none of your business</span><br /><span style="font-weight: bold;">Whose life is it? get it? see it? feel it? eat it?</span><br /><span style="font-weight: bold;">Spin it around so I can spit in its face</span><br /><span style="font-weight: bold;">I wanna leave without a trace</span><br /><span style="font-weight: bold;">Cuz I dont wanna die in this place</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">People = shit</span><br /><span style="font-weight: bold;">People = shit (whatcha gonna do? )</span><br /><span style="font-weight: bold;">People = shit (cuz I am not afraid of you)</span><br /><span style="font-weight: bold;">People = shit (Im everything youll never be)</span><br /><span style="font-weight: bold;">People = shit</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">It never stops - you cant be everything to everyone</span><br /><span style="font-weight: bold;">Contagion - Im sittin at the side of satan</span><br /><span style="font-weight: bold;">What do you want from me?</span><br /><span style="font-weight: bold;">They never told me the failure I was meant to be</span><br /><span style="font-weight: bold;">Overdo it - dont tell me you blew it</span><br /><span style="font-weight: bold;">Stop your bitchin and fight your way through it</span><br /><span style="font-weight: bold;">Im - not - like - you - I - just - fuck - up</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Cmon mother fucker, everybody has to die</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">People = shit</span><br /><span style="font-weight: bold;">People = shit (whatcha gonna do? )</span><br /><span style="font-weight: bold;">People = shit (cuz I am not afraid of you)</span><br /><span style="font-weight: bold;">People = shit (Im everything youll never be)</span><br /><span style="font-weight: bold;">People = shit</span><br /><br /><br /><object classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,29,0" height="75" width="366"><param name="movie" value="http://www.goear.com/files/localplayer.swf"><param name="FlashVars" value="file=01a7388"><param name="quality" value="high"><embed src="http://www.goear.com/files/localplayer.swf" flashvars="file=01a7388" quality="high" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" type="application/x-shockwave-flash" height="75" width="366"></embed></object><br /></div>GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11849611.post-20350055081271371742008-04-04T17:49:00.000-03:002008-04-04T17:50:33.683-03:00X<span style="font-weight: bold;">El vidente podría servir en un mundo de ciegos</span><br /><span style="font-weight: bold;">Donde lo visual no tiene sentido</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Quien habla debe ser útil en un mundo de mudos</span><br /><span style="font-weight: bold;">En el que no existen ni viven nuestras voces</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">El que oye en un mundo de sordos</span><br /><span style="font-weight: bold;">Cuando todo lo que escuchamos es nulo, será ajeno</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Un hombre fue útil:</span><br /><span style="font-weight: bold;">Se quitó los ojos y los ofrendó al ciego</span><br /><span style="font-weight: bold;">Se extirpó el habla cediéndosela a los mudos</span><br /><span style="font-weight: bold;">Y sus oídos transformaron a los sordos</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Ese hombre fue bautizado con el nombre de Chaco<br /><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-family: times new roman;">De "Nacimiento" de los IKV</span></span><span style="font-weight: bold;"><br /></span>GoKhttp://www.blogger.com/profile/05076433057488078275noreply@blogger.com2