28.11.08

Update

No me di cuenta y la entrada anterior fue la numero 100. Diria que esta es la "siento uno", pero a riesgo de que quede medio gay no lo digo. Maldita sea...

Bueno, actualizacion:

1.- No me banco el calor, odio el chaco y me da por las bolas el calentamiento global.
2.- No me banco los floggers y que los pendejos esteen tan pelotudos.
3.- No me banco el color violeta, porque no se ponia de moda el negro o algo asi?
4.- Es todo, me voy de aca.
5.- Como dice mi amigo Jimmy; "I'm gonna change your mind!" (no tiene nada que ver, pero lo queria escribir)

13.10.08

Solo para mi...

No me gustan las canciones porque mienten
porque todo se resuelve en tres minutos
son soldados de un ejercito invisible,
partes rotas de un espejo nunca roto.

Te dedico mis canciones porque sientes
que la vida no esta hecha de canciones
Esta hecha de pedazos de tormenta
esta hecha de malditas sensaciones


Voy a contar las monedas
que quedan en los bolsillos del viento
Voy a decirte la verdad
porque yo nunca te miento

Voy a dirigir una pelicula por dia
hasta que al fin
tu seas solo para mi.

2.10.08

You've done your time in Hell...

The soldier stood and faced God,
Which must always come to pass.
He hoped his shoes were shining,
Just as brightly as his brass.
"Step forward now, you soldier,
How shall I deal with you?
Have you always turned the other cheek?
To My Church have you been true?"
The soldier squared his shoulders and said,
"No, Lord, I guess I ain't.
Because those of us who carry guns,
Can't always be a saint.
I've had to work most Sundays,
And at times my talk was tough.
And sometimes I've been violent,
Because the world is awfully rough.
But, I never took a penny,
That wasn't mine to keep...
Though I worked a lot of overtime,
When the bills got just too steep.
And I never passed a cry for help,
Though at times I shook with fear.
And sometimes, God, forgive me,
I've wept unmanly tears.
I know I don't deserve a place,
Among the people here.
They never wanted me around,
Except to calm their fears.
If you've a place for me here, Lord,
It needn't be so grand.
I never expected or had too much,
But if you don't, I'll understand."
There was a silence all around the throne,
Where the saints had often trod.
As the soldier waited quietly,
For the judgement of his God.
"Step forward now, you soldier,
You've borne your burdens well.
Walk peacefully on Heaven's streets,
You've done your time in Hell."

9.9.08

Perros: 1 Gatos y el resto: 0

Un perro puede estar rengo, ronco, ciego, hambriento, descaderado, sordo, encandilado, roto, puede sacar la lengua porque está cansado e inventarse otra para lamerse; puede ser un hotel lleno de parásitos, puede llorar, aullar, desconsolarse, saberse animal y doméstico, puede no tener dios a su perruna imagen y semejanza, ni virgen maría; ni saber la hora, ni saber el año, ni saber si el frío está afuera o en sus huesos, ni saber si aquello que lo pateó es el diablo; puede entender catorce palabras de hombre, y entender que un año para él son siete años y que la muerte llega así más pronto; un perro puede estar mal, horriblemente mal, a punto de morirse, pero igual —si lo llamás con ganas— agarra y viene y te arma fiesta y te mueve la cola y se te queda al lado, por las dudas de que vos estés más triste.

14.8.08

Una historia de amor imposible (o lo que paso en una esquina e imagine que pasaba)

Mediodia. Esta empezando a hacer mas calor. Caminan, uno al lado del otro. El habla, pero en realidad quiere decir otras cosas que las que dice. Ella escucha y solamente le contesta para no ser maleducada. El no lo sabe, y se ilusiona con cada respuesta. Llegan a la esquina. El, nervioso. Ella no. Colectivo. "Voy rapido, si no voy a tener que esperar y no llego para el almuerzo". "Bueno, nos vemos mañana". Se dan dos besos, el uno en cada mejilla, ella dos al aire haciendo ruido. Como cuando, realmente, no te calienta besar a alguien. El corre, salta al bondi en movimiento y busca en sus bolsillos. Espera para pagar. El colectivo toma velocidad y se aleja. El mira y la busca con la mirada, timidamente, aunque nadie mas que yo lo mire. Ella, nunca miraria para atras.

25.7.08

Sobre el futbol, la amistad y el rol de tu persona en la vida de los demas

Cuando un grupo de amigos no enrolados en ningún equipo, se reúnen para jugar, tiene lugar una emocionante ceremonia destinada a establecer quiénes integrarán los dos bandos.

Generalmente dos jugadores se enfrentan en un sorteo o pisada y luego cada uno de ellos elige alternadamente a cada uno de sus compañeros.

Se supone que los más diestros serán elegidos en los primeros turnos, quedando para el final los troncos.

Pocos han reparado en el contenido dramático de estos lances. El hombre que está esperando ser elegido vive una situación que rara vez se da en la vida: sabrá de un modo brutal y exacto en qué medida lo aceptan o lo rechazan. Sin eufemismos, conocerá su verdadera posición en el grupo. A lo largo de los años, muchos futbolistas advierten su decadencia, conforme su elección sea cada vez más demorada.

Manuel Mandeb, que casi siempre oficiaba de elector, observó que sus decisiones no siempre recaían sobre los más hábiles. En un principio se creyó poseedor de vaya a saber qué sutilezas de orden técnico, que le hacían preferir compañeros que reunían... ciertas cualidades.

Pero un día comprendió que lo que en verdad deseaba, era jugar con sus amigos más queridos. Por eso elegía siempre a los que estaban más cerca de su corazón, aunque no fueran los más capaces.

El criterio de Mandeb parece apenas sentimental, pero es también estratégico: uno juega mejor con sus amigos. Ellos serán generosos, lo ayudarán, lo comprenderán, lo alentarán y lo perdonarán.

Un equipo de hombres que se respetan y se quieren es invencible. Y si no lo es, más vale compartir la derrota con los amigos, que la victoria con los extraños o los indeseables.

15.7.08

El ahogado mas hermoso del mundo

Los primeros niños que vieron el promontorio oscuro y sigiloso que se acercaba por el mar, se hicieron la ilusión de que era un barco enemigo. Después vieron que no llevaba banderas ni arboladura, y pensaron que fuera una ballena. Pero cuando quedó varado en la playa le quitaron los matorrales de sargazos, los filamentos de medusas y los restos de cardúmenes y naufragios que llevaba encima, y sólo entonces descubrieron que era un ahogado.
Habían jugado con él toda la tarde, enterrándolo y desenterrándolo en la arena, cuando alguien los vio por casualidad y dio la voz de alarma en el pueblo. Los hombres que lo cargaron hasta la casa más próxima notaron que pesaba más que todos los muertos conocidos, casi tanto como un caballo, y se dijeron que tal vez había estado demasiado tiempo a la deriva y el agua se le había metido dentro de los huesos. Cuando lo tendieron en el suelo vieron que había sido mucho más grande que todos los hombres, pues apenas si cabía en la casa, pero pensaron que tal vez la facultad de seguir creciendo después de la muerte estaba en la naturaleza de ciertos ahogados. Tenía el olor del mar, y sólo la forma permitía suponer que era el cadáver de un ser humano, porque su piel estaba revestida de una coraza de rémora y de lodo.
No tuvieron que limpiarle la cara para saber que era un muerto ajeno. El pueblo tenía apenas unas veinte casas de tablas, con patios de piedras sin flores, desperdigadas en el extremo de un cabo desértico. La tierra era tan escasa, que las madres andaban siempre con el temor de que el viento se llevara a los niños, y a los pocos muertos que les iban causando los años tenían que tirarlos en los acantilados. Pero el mar era manso y pródigo, y todos los hombres cabían en siete botes. Así que cuando encontraron al ahogado les bastó con mirarse los unos a los otros para darse cuenta de que estaban completos
Aquella noche no salieron a trabajar en el mar. Mientras los hombres averiguaban si no faltaba alguien en los pueblos vecinos, las mujeres se quedaron cuidando al ahogado. Le quitaron el lodo con tapones de esparto, le desenredaron del cabello los abrojos submarinos y le rasparon la rémora con fierros de desescamar pescados. A medida que lo hacían, notaron que su vegetación era de océanos remotos y de aguas profundas, y que sus ropas estaban en piltrafas, como si hubiera navegado por entre laberintos de corales. Notaron también que sobrellevaba la muerte con altivez, pues no tenía el semblante solitario de los otros ahogados del mar, ni tampoco la catadura sórdida y menesteroso de los ahogados fluviales. Pero solamente cuando acabaron de limpiarlo tuvieron conciencia de la clase de hombre que era, y entonces se quedaron sin aliento. No sólo era el más alto, el más fuerte, el más viril y el mejor armado que habían visto jamás, sino que todavía cuando lo estaban viendo no les cabía en la imaginación.
No encontraron en el pueblo una cama bastante grande para tenderlo ni una mesa bastante sólida para velarlo. No le vinieron los pantalones de fiesta de los hombres más altos, ni las camisas dominicales de los más corpulentos, ni los zapatos del mejor plantado. Fascinadas por su desproporción y su hermosura, las mujeres decidieron entonces hacerle unos pantalones con un buen pedazo de vela cangreja, y una camisa de bramante de novia, para que pudiera continuar su muerte con dignidad. Mientras cosían sentadas en círculo, contemplando el cadáver entre puntada y puntada, les parecía que el viento no había sido nunca tan tenaz ni el Caribe había estado nunca tan ansioso como aquella noche, y suponían que esos cambios tenían algo que ver con el muerto. Pensaban que si aquel hombre magnífico hubiera vivido en el pueblo, su casa habría tenido las puertas más anchas, el techo más alto y el piso más firme, y el bastidor de su cama habría sido de cuadernas maestras con pernos de hierro, y su mujer habría sido la más feliz. Pensaban que habría tenido tanta autoridad que hubiera sacado los peces del mar con sólo llamarlos por sus nombres, y habría puesto tanto empeño en el trabajo que hubiera hecho brotar manantiales de entre las piedras más áridas y hubiera podido sembrar flores en los acantilados. Lo compararon en secreto con sus propios hombres, pensando que no serían capaces de hacer en toda una vida lo que aquél era capaz de hacer en una noche, y terminaron por repudiarlos en el fondo de sus corazones como los seres más escuálidos y mezquinos de la tierra. Andaban extraviadas por esos dédalos de fantasía, cuando la más vieja de las mujeres, que por ser la más vieja había contemplado al ahogado con menos pasión que compasión, suspiró: -Tiene cara de llamarse Esteban.

Era verdad. A la mayoría le bastó con rnirarlo otra vez para comprender que no podía tener otro nombre. Las más porfiadas, que eran las más jóvenes, se mantuvieron con la ilusión de que al ponerle la ropa, tendido entre flores y con unos zapatos de charol, pudiera llamarse Lautaro. Pero fue una ilusión vana. El lienzo resultó escaso, los pantalones mal cortados y peor cosidos le quedaron estrechos, y las fuerzas ocultas de su corazón hacían saltar los botones de la camisa. Después de la media noche se adelgazaron los silbidos del viento y el mar cayó en el sopor del miércoles. El silencio acabó con las últimas dudas: era Esteban. Las mujeres q ' ue lo habían vestido, las que lo habían peinado, las que le habían cortado las uñas y raspado la barba no pudieron reprimir un estremecimiento de compasión cuando tuvieron que resignarse a dejarlo tirado por los suelos. Fue entonces cuando comprendieron cuánto debió haber sido de infeliz con aquel cuerpo descomunal, si hasta después de muerto le estorbaba. Lo vieron condenado en vida a pasar de medio lado por las puertas, a descalabrarse con los travesaños, a permanecer de pie en las visitas sin saber qué hacer con sus tiernas y rosadas manos de buey de mar, mientras la dueña de casa buscaba la silla más resistente y le suplicaba muerta de miedo siéntese aquí Esteban, hágame el favor, y él recostado contra las paredes, sonriendo, no se preocupe señora, así estoy bien, con los talones en carne viva y las espaldas escaldadas de tanto repetir lo mismo en todas las visitas, no se preocupe señora, así estoy bien, sólo para no pasar por la vergüenza de desbaratar la silla, y acaso sin haber sabido nunca que quienes le decían no te vayas Esteban, espérate siquiera hasta que hierva el café, eran los mismos que después susurraban ya se fue el bobo grande, qué bueno, ya se fue el tonto hermoso. Esto pensaban las mujeres frente al cadáver un poco antes del amanecer. Más tarde, cuando le taparon la cara con un pañuelo para que no le molestara la luz, lo vieron tan muerto para siempre, tan indefenso, tan parecido a sus hombres, que se les abrieron las primeras grietas de lágrimas en el corazón. Fue una de las más jóvenes la que empezó a sollozar. Las otras, asentándose entre sí, pasaron de los suspiros a los lamentos, y mientras más sollozaban más deseos sentían de llorar, porque el ahogado se les iba volviendo cada vez más Esteban, hasta que lo lloraron tanto que fue el hombre más desvalido de la tierra, el más manso y el más servicial, el pobre Esteban. Asi que cuando los hombres volvieron con la noticia de que el ahogado no era tampoco de los pueblos vecinos, ellas sintieron un vacío de júbilo entre las lágrimas. -¡Bendito sea Dios -suspiraron-: es nuestro!

Los hombres creyeron que aquellos aspavientos no eran más que frivolidades de mujer. Cansados de las tortuosas averiguaciones de la noche, lo único que querían era quitarse de una vez el estorbo del intruso antes de que prendiera el sol bravo de aquel día árido y sin viento. Improvisaron unas angarillas con restos de trinquetes y botavaras, y las amarraron con carlingas de altura, para que resistieran el peso del cuerpo hasta los acantilados. Quisieron encadenarle a los tobillos un ancla de buque mercante para que fondeara sin tropiezos en los mares más profundos donde los peces son ciegos y los buzos se mueren de nostalgia, de manera que las malas corrientes no fueran a devolverlo a la orilla, como había sucedido con otros cuerpos. Pero mientras más se apresuraban, más cosas se les ocurrían a las mujeres para perder el tiempo. Andaban como gallinas asustadas picoteando amuletos de mar en los arcones, unas estorbando aquí porque querían ponerle al ahogado los escapularios del buen viento, otras estorbando allá para abrocharse una pulsera de orientación, y al cabo de tanto quítate de ahí mujer, ponte donde no estorbes, mira que casi me haces caer sobre el difunto, a los hombres se les subieron al hígado las suspicacias, y empezaron a rezongar que con qué objeto tanta ferretería de altar mayor para un forastero, si por muchos estoperoles y calderetas que llevara encima se lo iban a masticar los tiburones, pero ellas seguían tripotando sus reliquias de pacotilla, llevando y trayendo, tropezando, mientras se les iba en suspiros lo que no se les iba en lágrimas, así que los hombres terminaron por despotricar que de cuándo acá semejante alboroto por un muerto al garete, un ahogado de nadie, un fiambre de mierda. Una de las mujeres, mortificada por tanta indolencia, le quitó entonces al cadáver el pañuelo de la cara, y también los hombres se quedaron sin aliento.
Era Esteban. No hubo que repetirlo para que lo reconocieran. Si les hubieran dicho Sir Walter Raleigh, quizás, hasta ellos se habrían impresionado con su acento de gringo, con su guacamaya en el hombro, con su arcabuz de matar caníbales, pero Esteban solamente podía ser uno en el mundo, y allí estaba tirado como un sábalo, sin botines, con unos pantalones de sietemesino y esas uñas rocallosas que sólo podían cortarse a cuchillo. Bastó con que le quitaran el pañuelo de la cara para darse cuenta de que estaba avergonzado, de que no tenía la culpa de ser tan grande, ni tan pesado ni tan hermoso, y si hubiera sabido que aquello iba a suceder habría buscado un lugar más discreto para ahogarse, en serio, me hubiera amarrado yo mismo un áncora de galeón en el cuello y hubiera trastabillado como quien no quiere la cosa en los acantilados, para no andar ahora estorbando con este muerto de miércoles, como ustedes dicen, para no molestar a nadie con esta porquería de fiambre que no tiene nada que ver conmigo. Había tanta verdad en su modo de estar, que hasta los hombres más suspicaces, los que sentían amargas las minuciosas noches del mar temiendo que sus mujeres se cansaran de soñar con ellos para soñar con los ahogados, hasta ésos, y otros más duros, se estremecieron en los tuétanos con la sinceridad de Esteban. Fue así como le hicieron los funerales más espléndidos que podían concebirse para un ahogado expósito. Algunas mujeres que habían ido a buscar flores en los pueblos vecinos regresaron con otras que no creían lo que les contaban, y éstas se fueron por más flores cuando vieron al muerto, y llevaron más y más, hasta que hubo tantas flores y tanta gente que apenas si se podía caminar. A última hora les dolió devolverlo huérfano a las aguas, y le eligieron un padre y una madre entre los mejores, y otros se le hicieron hermanos, tíos y primos, así que a través de él todos los habitantes del pueblo terminaron por ser parientes entre sí. Algunos marineros que oyeron el llanto a la distancia perdieron la certeza del rumbo, y se supo de uno que se hizo amarrar al palo mayor, recordando antiguas fábulas de sirenas. Mientras se disputaban el privilegio de llevarlo en hombros por la pendiente escarpada de los acantilados, hombres y mujeres tuvieron conciencia por primera vez de la desolación de sus calles, la aridez de sus patios, la estrechez de sus sueños, frente al esplendor y la hermosura de su ahogado. Lo soltaron sin ancla, para que volviera si quería, y cuando lo quisiera, y todos retuvieron el aliento durante la fracción de siglos que demoró la caída del cuerpo hasta el abismo. No tuvieron necesidad de mirarse los unos a los otros para darse cuenta de que ya no estaban completos, ni volverían a estarlo jamás. Pero también sabían que todo sería diferente desde entonces, que sus casas iban a tener las puertas más anchas, los techos más altos, los pisos más firmes, para que el recuerdo de Esteban pudiera andar por todas partes sin tropezar con los travesaños, y que nadie se atreviera a susurrar en el futuro ya murió el bobo grande, qué lástima, ya murió el tonto hermoso, porque ellos iban a pintar las fachadas de colores alegres para eternizar la memoria de Esteban, y se iban a romper el espinazo excavando manantiales en las piedras y sembrando flores en los acantilados, para que en los amaneceres de los años venturosos los pasajeros de los grandes barcos despertaran sofocados por un olor de jardines en altamar, y el capitán tuviera que bajar de su alcázar con su uniforme de gala, con su astrolabio, su estrella polar y su ristra de medallas de guerra, y señalando el promontorio de rosas en el horizonte del Caribe dijera en catorce idiomas, miren allá, donde el viento es ahora tan manso que se queda a dormir debajo de las camas, allá, donde el sol brilla tanto que no saben hacia dónde girar los girasoles, sí, allá, es el pueblo de Esteban

Aclaro que este texto, por mas ganas que tenga, no es mio. Es de don Gabriel.

11.7.08

A simple kind of man...



Simple Man
Deftones


Mama told me when I was young
Come sit beside me, my only son
And listen closely to what I say.
And if you do this
It will help you some sunny day.

Take your time... don’t live too fast,
Troubles will come and they will pass.
Go find a woman and you’ll find love,
And don’t forget son,
There is someone up above.

And be a simple kind of man.
Be something you love and understand.
Baby, be a simple kind of man.
Won’t you do this for me son,
If you can?

Forget your lust for the rich man’s gold
All that you need is in your soul,
And you can do this if you try.
All that I want for you my son,
Is to be satisfied.

And be a simple kind of man.
Be something you love and understand.
Be a simple kind of man.
Won’t you do this for me son,
If you can?

Boy, don’t you worry... you’ll find yourself.
Follow you heart and nothing else.
And you can do this if you try.
All I want for you my son,
Is to be satisfied.

And be a simple kind of man.
Be something you love and understand.
Be a simple kind of man.
Won’t you do this for me son,
If you can?

8.7.08

I was high...

I had a match, but she had a lighter
I had a flame, but she had a fire
I was bright, but she was much brighter
I was high, but she was the sky

15.6.08

XXX

Yo se que soy muy sexy, deja tu monedero
Deftones en el stereo y todo será un sueño
estoy perfumado con fragancias a rosa
te leo mi cuento, te entierro mi morsa
YO LLEVO A LAS PERRAS, LAS LLEVO A LOS CERROS
NO PISO A LA GENTE QUE TIENE CEREBRO
NACI EN LA RUTA DE LOS CLAVELES NEGROS
MANEJO TU DESTINO, MANEJO TU DESEO

12.6.08

Biografia no autorizada

Esta es la historia, la triste historia, de Soyme Diopelotudo. Soyme vive en una ciudad cualquiera, tiene tantos años y pico y le gusta opinar sobre la vida de los demas. Lo que mejor hace, lo unico que hace, es opinar sobre los demas. Su triste existencia esta basada en comentar que tal hizo tal cosa o cual hizo cual otra. Todo el dia asi, siempre asi. Y gracias a la existencia de el internet, Soyme puede ahora, mediante el uso de esta tecnologia, opinar de todos y de todo. Tira un poquito de mierda por aca, tira un poquito de mierda por alla. Todo el dia asi, siempre asi.
Lo que no sabe Soyme, es que, mientras el hace lo que hace, su vida se reduce a eso. A la espera de que la otra/s persona/s hagan algo, asi el puede criticar y formular su "experta" opinion sobre eso. De su vida, nada. En su vida, nada.
Mira, este pelotudo se cogio a esta otra pendeja conchuda que me gusta...voy a opinar mal del flaco, no importa si lo conozco o no, yo voy a opinar mal. Voy a decir una sarta increible de boludeces, voy a repetir como un idiota tooodo lo que escuche que dicen los demas de el. Seguramente es cierto. Voy a convertirlo en alguien importante, voy a pensarlo, voy a hablar todo el dia sobre el flaco este. Voy a hablar de el. Voy a pensar en el, en lo que hace, en lo que deja de hacer, en el. En mi no, mi vida no importa...es muy aburrida, es una mierda, a mi no me da bola la puta esta, le da bola al flaco este...entonces voy a hablar de el, no de mi. Yo no importo. El pelotudo este es mas importante que yo. Todo el dia asi, siempre asi.
Mira, el pelotudo este se droga. Voy a decir que las drogas son malas y hacen mal, no importa si no las probe o nunca tuve experiencia en el tema, no importa si todo lo que hago es estar todo el dia en internet opinando sobre los demas, no importa si laburo en un ciber como un muerto cagandome de hambre, atendiendo a un puñado de pelotudos mas, no importa eso...lo malo aca, son las drogas. Voy a opinar mal de eso, dice Soyme...
Y asi pasan sus tristes dias, asi se le pasa la vida...
Mientras tanto, el pelotudo es feliz, anda bien, tiene sus cosas y hace lo que tiene que hacer. Y se rie. Se rie de Soyme y piensa "mira vos, el pajero este dice cosas de mi...debo ser re importante para que hable de mi, que copado" y se rie. Se te rien Soyme, no te das cuenta?

Vos lo conoces, no? Vos sabes de quien estoy hablando, no? Todos conocen un Soyme, que lo unico que hace, es hacer importante a los demas menos a el mismo, no? A mi me parece que si...

8.6.08

Varios

Me di cuenta, mas alla de toda sombra de duda, que odio a la gente. La gente es molesta, es ruidosa, es una plaga. No soporto la aglomeracion. Nose, pero no lo soporto. Encima, todo el mundo piensa que los demas no existen, yo no entiendo. Subiendo a un remis el otro dia, una tipa queria viajar con los 2 hijos chiquitos de pasajeros extra...estamos todos locos? No se da cuenta de que es una desubicades? Nadie tiene mas codigos, es un descontrol todo. Si te molesta algo, cortas una calle, un puente, que los demas...se caguen. No importa nada. Te matan por un celular, es una locura...y no, no le echen la culpa a las drogas. La gente esta asi. Una cosa de locos.

Lo magico que tiene el futbol, es que, es el unico deporte del mundo capas de generar tantas cosas en una persona. Decime que deporte te puede dar alegrias, tristezas, bronca, desazon, esperanza, fe, miedo, jubilo, ira demencial...creo que ningun otro. Y si hay otro, no me quiero enterar. Lo magico que tiene el futbol, es River. River campeon, una ves mas...donde otros se quedaron sin nada, mas que lamentos y juicios sin pruebas donde dicen ser mejores, River se quedo, una ves mas, con un campeonato en la Argentina. Somos mejor que el resto de los equipos, hay una serie de partidos y una tabla que avala lo que digo. A llorar al monte putos.




Creo que es todo. Si me olvide de algo o de alguien, que Dios y la patria, me lo demanden.

30.4.08

Molestias

Los hijos de puta que viven en un terreno que no compraron, sino se lo apropiaron, que no laburan y viven del estado, que cuando quieren mas cortan una calle, una ruta, un puente, que tienen 5, 6, 8 hijos de putas mas por no ponerse un forro, que para darle de comer a esos hijos de puta que tuvieron, vuelven a cortar una calle, una ruta, un puente, que se cagan rotunda y soberanamente en los derechos de los demas porque ellos son "pobres", que fomentan la musica de mierda, la cultura de mierda, la falta de cultura, la television de mierda, los robos, la falta de educacion, que el pais ande como ande, que solamente hacen que las cosas anden peor de lo que estan, que dejan que los de arriba los compren por un choripan y un vino, para que despues, la misma gente que los cogio los vuelva a coger una y otra vez, siempre con gobiernos de mierda que ellos mismos ponen donde estan, para volver a quejarse y a hacer piquetes, para que siga siendo un circulo de mierda que se repite y se repite...
Porque no los matan a todos? Porque?
Te vas a la ruta, calle o puente, sacas un par de granadas, los matas a todos.
A todos.
A los chicos, a las mujeres, a los viejos, a TODOS.
Que no tengan mas hijos, que no se sigan procreando, que se mueran TODOS.
Los negros, no sirven mas que para hacer relleno sanitario en algun lugar donde no se pueda construir.
Ojala se mueran todos, ojala salga una enfermedad como el SIDA y los lleve a todos a la concha de su madre, que afecte a todo el mundo y que se caguen muriendo.
Los odio.
Los detesto.
Y al primer pelotudo que venga con un comentario en contra de lo que escribi, de antemano lo mando a la concha de su puta madre, le borro el comentario y lo insulto por el resto de su vida.
Hijos de puta.

11.4.08

Extraña manera de ver las cosas...

A PESAR DE QUE LO SABEMOS NOS HACEMOS LOS QUE NO. Sabemos que tanto la llave inglesa que guardamos en la caja de herramientas del garaje como la cuchilla del cajón de la cocina fueron ideadas para asesinar a nuestras esposas. Que no son, como les hacemos creer a ellas, simples herramientas ni cubiertos. Que son armas. Sabemos que también el auto, tanto por su naturaleza como por su concepción, es un arma destinada a aplastar a los hijos de los vecinos que gritan y juegan a la pelota a la hora de la siesta. Lo sabemos. Bien que lo sabemos. Y sin embargo… y sin embargo, claro, es más fácil desvirtuar sus verdaderos fines y usarlos para desajustar tuercas, trozar pollos o acercarnos al cine, que llueve. ¿O acaso no hemos percibido esa sonrisa, esa mirada de complicidad del vendedor de la agencia cuando compramos el auto quien, luego de echarle una mirada rápida a nuestra mujer, nos remarcaba lo fuerte que eran los paragolpes, mientras nos clavaba los ojos? ¿O el otro, el de la ferretería, cuando compramos aquél serrucho y nos deseó suerte, con un guiño? Siempre con la mirada aquella clavada en la nuestra, como una señal. Como la contraseña de una secta secreta.
Tenemos la casa repleta de armas mortales. Crueles. Maravillosas. Cuchillos, hachas, tenedores, latas, botellas, vidrios, cucharitas, martillos, destornilladores, formones, palos de escoba, veneno para ratas… las cocinas son maravillosas armerías y los garajes de nuestra casa verdaderas Cajas de Pandora. Sin embargo nos empeñamos en desatendernos de esta verdad. En colgar los rifles sobre el hogar, rebajándolos a la categoría de un simple adorno. En dejar el martillo allá lejos, en la caja de herramientas; en lugar de tenerlos bien a mano, en la mesita de luz por ejemplo (como para que ellas vayan sabiendo). En dejarnos mandonear por ellas y humillar a nuestras queridas utilizándolas para arreglarles el lavarropas o para traerles el asado de la parrilla. Qué imbéciles. Es como si usáramos un puñal como abre cartas o un rifle para destapar de hojas las canaletas del techo. Podemos hacerlo, pero sabemos. Su viril presencia nos recuerda permanentemente el verdadero sentido de su existencia. De su presencia en nuestro hogar. Acá estoy. No mires para otro lado. Hundime entre los omóplatos y se acabaron los “¡No quiero que vuelvas tarde!”; los “¡Ese amigo tuyo no me gusta!”; los “¡No quiero que entres con las zapatillas sucias, que acabo de encerar el piso!” y principalmente, los “¡¿Otra vez charlando con la rubia del video?!”.
De manera que poco a poco, sin advertirlo, comenzamos muy paulatinamente a tener actitudes nuevas. Acariciamos, pensativos, el filo de la cuchilla de la cocina (que escondemos velozmente si entran nuestras esposas). Cada vez que abrimos el cajón de los cubiertos nos quedamos ensimismados, casi hipnotizados, observando su contenido, como pendientes de su extraño llamado. Buscamos aquella vieja navaja olvidada en el altillo desde tanto tiempo atrás, para recién ahora comprender, mientras la aceitamos, el verdadero sentido de las palabras de nuestro abuelo cuando no las obsequió diciéndonos que había sido de él y antes de su padre. Que ahora era nuestra y que, a pesar de que por aquel entonces aún éramos niños, nosotros solos no daríamos cuenta cuando habría llegado el momento de usarla. O con nuestras esposas de pie delante nuestro, o cuando les hacemos el amor (y, ellas de espaldas a nosotros, nos ofrecen sus nucas y sus débiles cuellos) evaluamos su fragilidad.
Sin contar con nuestra nueva y desarrollada percepción para detectar los mensajes secretos y disfrazados que nos envían en clave nuestros cómplices anónimos. Quienes permanentemente publican y dan a conocer estadísticas que no hacen más que justificar nuestra misión. Que borran todo vestigio de culpa o indecisión. Como aquel censo que nos alertan de que existen siete mujeres por cada hombre. Parece una estadística más, pero no. Es un mensaje en clave. Sobran, nos están diciendo. Sobran. Algo hay que hacer. Hasta que un sábado a la mañana, como el salmón o el elefante que emprender el regreso a donde le indican sus respectivos destinos, despertamos sabiendo que el momento llegó. Abrimos nuestros ojos y ya todo se aclaró. Sencillamente sabemos. Quizá nuestra esposa aún se encuentre durmiendo a nuestro lado. Incluso hasta es probable que hayamos tenido una de esas noches inolvidables. Pero ahora todo aquello nos parecerá lejano, como parte de un pasado borroso. Ya no somos los mismos. Ahora sabemos (“Nosotros solos nos daríamos cuenta de que habría llegado el momento”). Nos levantaremos, nos vestiremos y desayunaremos en silencio. Luego iremos, seguramente con un paso algo indeciso, y pediremos - en un susurro – un hacha de las grandes, una maza de las pesadas o un serrucho. Y toda nuestra prudencia será absurda porque, ¿Quién nos iría a delatar? Alguno de los nuestros? Porque es bien sabido que los sábados las ferreterías y las armerías están llenas de hombres solos. Y es entonces que caemos en la cuenta de que en nuestro barrio casi no hay viudas. Pero viudos sí. Lo cual tal vez explique el extraño clima de sólida camaradería y de complicidad que impera en las reuniones del club de golf. La afable bienvenida con que se recibe a los nuevos integrantes, siempre viudos. Muchos accidentes, seguramente. ¿Qué fatalidad para ellas, no? Así que tímidamente y un poco intimidado por las bromas y codeos compinches de los demás hombres presentes (que seguramente ya han pasado por todo eso y nos mirarán con esa sonrisa entre cómplice y orgullosa del padre que observa al hijo partir hacia su primera noche de amor) tomamos el serrucho de la mano del ferretero (quien nos lo entrega con un guiño cómplice y un ¡suerte!) y desandaremos lentamente el camino hasta nuestra casa. Incluso es probable (siempre pasa) que en el camino nos encontremos con algún vecino inoportuno que nos insista en ir de pesca, al café o a conversar a la plaza, para aprovechar la soleada mañana. Pero tú le dirás que no, que esa mañana no. Que tu mujer te espera.


De Guillermo Soubelet

10.4.08

PEOPLE EQUAL SHIT!!

Here we go again, motherfucker

Come on down, and see the idiot right here
Too fucked to beg and not afraid to care
Whats the matter with calamity anyway?
Right? get the fuck outta my face
Understand that I cant feel anything
It isnt like I wanna sift through the decay
I feel like a wound, like I got a fuckin
Gun against my head, you live when Im dead

One more time, mother fucker

Everybody hates me now, so fuck it
Bloods on my face and my hands, and i
Dont know why, Im not afraid to cry
But thats none of your business
Whose life is it? get it? see it? feel it? eat it?
Spin it around so I can spit in its face
I wanna leave without a trace
Cuz I dont wanna die in this place

People = shit
People = shit (whatcha gonna do? )
People = shit (cuz I am not afraid of you)
People = shit (Im everything youll never be)
People = shit

It never stops - you cant be everything to everyone
Contagion - Im sittin at the side of satan
What do you want from me?
They never told me the failure I was meant to be
Overdo it - dont tell me you blew it
Stop your bitchin and fight your way through it
Im - not - like - you - I - just - fuck - up

Cmon mother fucker, everybody has to die

People = shit
People = shit (whatcha gonna do? )
People = shit (cuz I am not afraid of you)
People = shit (Im everything youll never be)
People = shit



4.4.08

X

El vidente podría servir en un mundo de ciegos
Donde lo visual no tiene sentido

Quien habla debe ser útil en un mundo de mudos
En el que no existen ni viven nuestras voces

El que oye en un mundo de sordos
Cuando todo lo que escuchamos es nulo, será ajeno

Un hombre fue útil:
Se quitó los ojos y los ofrendó al ciego
Se extirpó el habla cediéndosela a los mudos
Y sus oídos transformaron a los sordos

Ese hombre fue bautizado con el nombre de Chaco

De "Nacimiento" de los IKV

27.3.08

El drama del campo explicado por otro

No entendes que mierda pasa con el campo? Te fuiste a comprar mermelada de arandanos y en tu despensa favorita se te rieron al grito de "vivis abajo de un churrasco???"??
No lo pienses mas...leete esto que saque de otro lado asi entendes salame




¿Sobre que se basa la política económica del país?

Sobre mantener el tipo de cambio alto (1 dolar- 3 pesos)

¿Como lo consigue?
Sacando los dolares del mercado local

¿Para esto, que necesita?
Efectivo

¿De donde consigue el efectivo?
De emitir deuda o de obtener superavit fiscal

¿A quien beneficia esta política económica?

A las industrias pues se crea una protección por el tipo de cambio y da competitividad para competir a nivel mundial por los bajos costos de producción (acoto: tambien crea precios inalcanzables para importar bienes de capital). A los trabajadores pues por el auge económico se demanda trabajo (acoto: tambien derrumba el salario real, pero es irnos a otra discusión). Al agro pues poseen costos locales y precios internacionales.

Y a todo esto ¿Que son las retenciones?

"Son un impuesto para atenuar el traslado a los precios del mercado interno de una fuerte suba en la plaza internaciona" (Daniel Sticco) En otras palabras, si no existiesen, pagaríamos los combustibles o los productos agropecuarios a valores internacionales.

¿Que tienen que ver las retenciones con la actual política económica?

Cumplen varias funciones:

a) Evitan que suban los precios de los productos agropecuarios y de los combustibles a valores internacionales.
b) Recauda recursos para paliar la compra de combustibles que se dará en julio y así frenar el desabastecimiento
c) Contar con recursos para hacerle frente a la recesión mundial que se viene
d) Quitar del mercado dolares que podrían hacer bajar el tipo de cambio y así ir contra el presente modelo economico. (El cual igualmente beneficia al agro)
e) Y lo más importante, redistribuir mejor las exorbitantes rentas debido a los bajos costos locales y a los altos precios internacionales.

Pero entonces, si las retenciones son medidas redistributivas que benefician a la gran mayoría del país, ¿a quienes afecta las medidas?

Pues aqui es donde hay que aprender a diferenciar:

a) A pequeños productores quienes casi no tienen participación en la producción sojera. Son quienes salen a cortar las rutas manipulados por los grandes medios pues no atacan el problem estructural del campo.
b) A los grandes latifundios, a los poderosos pools agricolas quienes ven disminuciones (no perdidas) en sus igualmente increibles ganancias. Las retenciones diferenciadas planteadas por Lousteau, estimulen al maíz y al trigo en contra de la soja, afectando ya a Monsanto-Cargill

Tambien oi que la soja genera trabajo

La soja es un monocultivo que practicamente no necesita mano de obra. Destruye 4 de cada 5 puestos de trabajo y solo crea un puesto cada 500-600 has. siendo sólo viables y autosuficientes para este sistema, las explotaciones que superan las 500. 2/3 partes de los que trabajan con la soja lo hacen en negro. Una economía familiar genera 35 puestos de trabajos cada 100 Hs. En otras palabras, aqui se puede apreciar una de las causas del porque encontramos las ciudades abarrotadas en sus capacidades, producto de toda una masa del campo que se ve desplazada por esta concentración masiva de la tierra.

Y las inversiones que dicen ¿no se podrán hacer por las retenciones?

Los terratenientes son sectores practicamente parasitarios. No necesitan invertir para obtener magnificas ganancias. Entre el 2004 y el 2005 dichos señores feudales recibieron en concepto de renta de la tierra (arrendarla) 10.000 millones de pesos.

Pero el instaurar las retenciones perjudica al país, pues afecta al campo

Con estas medidas no se ataca al campo, sino que se lo defiende. Lucha contra el modelo de sojización, que beneficia solo a las viejas oligarquias terratenientes y a los inmensos pools de siembra. Este modelo permitio que pasemos de más de 600.000 productores agropecuarios en 1966 a poco menos de 330.000 en la actualidad. En otras palabras, la sojización permitio la concentración de la tierra y condeno a cientos de miles de personas a desplazarse a las ciudades saturando todos los sistemas urbanos.

En nuestro país, ¿como esta repartido la tierra?

Según el censo del 2002, 936 terratenientes poseen 35.515.000 Has. (promedio de 38.000 c/u); contra 137.021 agricultores que poseen solo 2.288.000 Has (promedio de 16,7 Has c/u)

¿Existen ejemplos practicos para apreciar si los terratenientes ayudan al progreso de una Nación, o si por el contrario la atrazan?

Países que realizaron buenas distribuciones de la tierra son Inglaterra, EEUU, Japón y Korea del sur previos a todos sus periodos de industrialización. Países que no la realizaron son la España y el Portugal de la colonización Americana, que pese a conar con el oro Americano robado de sus colonias Americanas, debido a su distribución de la tierra en enormes latifundios, condeno al retrazo industrial a toda la Nación, atrazandola respecto al resto de Europa. Tambien el atrazo industrial de America Latina se explica en parte por este fenomeno de concentración masiva de la tierra.

Entonces, resumiendo ¿que es lo que acontece en el campo

En el campo Argentino ocurre una concentración masiva de la tierra por parte de una parasitaria oligarquía y unos gigantescos pools de siembra. Estos grupos y familias han desplazado a miles de pequeños productores a lo largo de las últimas decadas acelerando este proceso en los últimos años con la sojización de la agricultura. Esta sojización es avalada obviamente por (sus) grandes medios de comunicación que crean confusión, desinformación y mentiras alrededor del asunto, generando una guerra de pobres contra pobres ("los del campo son piqueteros 4x4", "los de capital no quieren trabajar"), movilizando a los pequeños productores y a otros desprevenidos a salir a realizar los cortes de ruta. Estos pequeños productores lo que en realidad necesitan son planes de redistribución de la tierra (Reforma Agraria), para dejar de pagar los arrendamientos y poder comenzar a ayudar a la industrialización del país; pues por como se vio en la historia, son ellos y no los grandes grupos quienes benefician al país. En definitiva, la historia se repite en la Argentina, tras cada intento de redistribuir mejor las exorbitantes rentas del campo, la vieja oligarquía siempre ha salido a generar desinformación y caos en la sociedad en su totalidad. Y no tenemos que olvidarnos que estas oligarquias estuvieron detras apoyando y financiando a todas las anteriores dictaduras.
Espero este articulo halla ayudado para comprender mejor el asunto y evitar la increible manipulación con que tocan los medios el asunto y lo reitero nuevamente el problema en la Argentina es la CONCENTRACIÖN DE LA TIERRA.
Las retenciones son un primer paso.

26.3.08

Msn, fotolog y todas las demas mierdas...

Es realmente increible como, por el solo hecho de estar a la moda (?) o nose porque, la gente se deja influenciar.
Primero se murio Guinzburg, una pena...pero da como para que a algun idiota se la haya ocurrido poner un arcoiris en el nick del msn y que todos los demas hagan lo mismo?
Hasta hoy, nadie se preocupaba por el campo, salvo si quedaba atrapado en un piquete...pero despues del discurso de la insipida que tenemos como presidente, ahora resulta que toooodos los idiotas, andan con una oveja en el nick...
Se puede ser tan pelotudo? Evidentemente, la respuesta es si...vos, a menos que seas un antisocial del orto, seguro que tenes al menos un contacto con esto en el nick...o quiza sos uno de los idiotas, superfluos, influenciables pelotudos que se pone una porqueria en el nick porque los demas te lo dicen o lo hacen.
A que nos llevo la tecnologia? A no tener identidad? Hoy cuando salgo a la calle, solamente veo clones, todos con algo en las orejas, ya sea del celular o del mp3, cuando hace 2 anios atras nadie se animaba a ponerse un walkman por miedo a que lo tilden de freak.
Ahora todos se ponen cosas en los nicks cuando pasa algo, todos tienen fotolog y ponen fotos pelotudas con la esperanza de que algun analfabeto que solamente sabe escribir con doble ii y con z en lugar de s, le deje una firma...claro, toda con espacios en el medio.














Asi.













Porque son tan huecos? Porque estamos como estamos? Porque me pregunto cosas que es al pedo respondermelas? Dios santo...
Sera como dice mi subnick del msn nomas: "Ponete una ovejita en el nick por lo del campo" "Bueno, yo la pongo, pero si vos te compras una personalidad"

12.3.08

Dolor

Justamente el otro dia estaba hablando con alguien (no hace falta aclarar, vos sabes quien sos) del dolor. De llorar por cosas superfluas, sin importancia, en lugar de llorar o ponerse mal o emocionarse por cosas que quiza si la tenga. Pero aca viene la polemica. Que es importante? Es algo muy subjetivo, porque depende de la interpretacion de cada uno. Para mi puede ser importante algo que quiza para el que esta al lado mio, sea una pelotudes. La guerra en Irak es importante, que cada vez haga mas calor porque vos tiras un papelito en la vereda y contribuis a llenar de mierda el planeta es importante, que se muera algun conocido tuyo es importante. Llorar porque Tom Hanks se muere en un puente despues de salvar al soldado Ryan es importante? Moquear porque a un par de negros que no conoces, que viven en Indiana del Norte y que tienen un hijo con cancer de vesicula le reconstruyen la casa porque el hijo no puede respirar moho entonces le ponen una tele de 88'' en el banio es importante?
Ayer pase por una veterinaria y vi adentro de una jaula, algo que siempre quise tener y que solamente podia delirarle a los demas que tenia. Un pato.
Todo marroncito tirando a negro, con el pechito amarillo, las patas todas unidas y el pico anaranjado. Hermoso.
Sin pensar, pague los 12 pesos que salia y me lo traje a casa. Le arme una jaula, le puse su alimento (que tambien compre), le puse agua, y lo deje ahi. Subi a buscar unas cosas arriba, me quede boludeando en la pc y a los 15 minutos me llama mi vieja para que baje a sacar la basura.
Me voy al patio, miro la jaula del Doctor Malvado y no lo veo. Lo entro a buscar, no lo encuentro. Saco la basura, vuelvo corriendo y prendo la luz del living...estaba muerto, todo destripado en el sillon. La perra de mi vieja lo cazo y lo mato. Lo tuve que poner en una bolsa, tirarlo con el resto de la basura. Cuando lo agarre, estaba todavia tibio, con los ojos cerrados y el pico no tan anaranjado.
Me hizo llorar. Era importante?

28.2.08

La Piel de Gallina

Terminaba Futurama, justo me habia hecho un cafe con leche y tenia galletitas. Puse el 31, despues el 32, hasta el 34...partido de River.
Todo piola, menos mal que me acorde, me puse a verlo, y me puse a putear. Subo a la pieza, minuto 15 del primer tiempo...recien me estaba acomodando, miro: Gol del America de Mexico, gol de un paraguayo...la concha de la perra.
A esa altura, River ya habia metido dos tiros en los palos, mil llegadas, no pasaba una mierda. Minuto 39, centro que baja Abreu para FalÇao y Gol de River. Grito nervioso, de desahogo, de que las cosas tomaban otro colorcito. Termino la primera parte, me puse a boludear en la pc, esperando que sigan las cosas. Empieza el segundo tiempo, y era un calco del primero. America en una punta, acorralado, con la gente colgada de los palos. River atacando, con ganas y con desconcierto. Miles de centros, el arquero salvo 5 abajo de las patas, todo era nerviosismo y el partido se terminaba. Lo miraba en silencio, con bronca, con el grito contenido y la piel de gallina.
Hoy justamente hablaba con alguien, le contaba que vi el partido y que estaba ronco por gritar y me dijo que era un salame...sera verdad? Sera que tener pasion por algo o alguien que ni siquiera sabe de tu existencia es ser un salame? La verdad que no lo se...
Bue, sigo.
Minuto 45, con 3 minutos de adicion por jugar. Pelota al medio, recupera FalÇao, y lo agarran de atras, lo molestan, lo patean, se da vuelta, se agarran...quilombo, puteadas, yo saltando y pidiendo una tarjeta a un referi inexistente en mi pieza.
Se van expulsados los dos.
Listo, termino.
Va el arquero de River a patear el tiro libre en el medio del campo, todo River en el area del America. Centro, cabezaso, error en el rechazo por parte de un defenza, pelota a Bounanote, pase a Ortega. Y el mundo se detuvo. Ortega se la acomoda, y le pega con alma y vida de punta.
Gol. Gol la concha de la lora! Gol!.
Orteeeeega, Orteeeeega, Orteeeeega